daniel

Puta o conserje

puta1

A punto de cumplir cuarenta años mi sueño de ser una estrella de rock se va desvaneciendo
cada
día
un
poco
más.
Y mi otro sueño de ser poeta también se deshace
como
el hielo
en
este
martini
rojo
de madrugada.

puta2"Solo necesito tu tiempo libre y tus besos".

Soy uno de esos esclavos modernos que trabajamos diez horas al día de camareros tras estudiar cinco años de carrera. Ser licenciado en España está muy bien para hacer crucigramas y para contárserlo a las viejas. La Universidad de Santiago de Compostela es una vergüenza, no te matricules jamás en ella. Tiempo y dinero perdidos.

Mi hijo juega en un parque en sombras y en la zona de luz se proyectan altos edificios de constructores millonarios. Sus hijos heredarán sus puestos en las empresas del mañana. El mundo del futuro es igual al del pasado. No hemos aprendido nada. No hemos avanzado nada. Vamos hacia atrás. De hecho todavía existen personas que votan a esos criminales del Partido Popular. Mi madre está obsesionada con que prepare unas oposiciones. Le da igual que sean para profesor, carcelero o inspector de hacienda. No entiende que ese mundo me resulta tan ajeno como otra galaxia a la que no quiero viajar
ni
de
coña.

No hay diferencias entre ser puta o conserje. Todo es igual. Y el planeta Tierra sigue girando y mi mujer regresa del horrible edificio donde tramitan el paro en Coruña y me dice que ha perdido el derecho a cobrar los tres meses de subsidio que le quedaban. Y miro a mi hijo jugando en el tobogán, tan feliz, y me entra una sensación de vértigo que me marea. ¿Qué futuro le espera?

puta4Iñaki Urdangarín disfrutando de sus vacaciones, sicarios en misa, Isabel Coixet preparando su nueva película, sectas satánicas, el hijo de Bárcenas arrasando en los festivales indi con su grupo, el big data, el nuevo libro de Lucía Etxeberría, ejecuciones en Arabia Saudí, Mariano Rajoy dando su paseo matutino, manifestaciones contra el terrorismo y una polla
para
tu
culo.

Imagino a Jerry Lee Lewis reflexionando sobre su piano, en el silencio de esta noche de finales de agosto de 2018. Imagino a todos esos chavales que ven vídeos del Rubius o de trap y pienso en que nos vamos a la puta mierda.

La luz se va cargando de un respandor insoportable en esos elegantes y enormes edificios blancos de Monelos. El parque donde Martín juega a ser un león está cada vez más en penumbra conforme avanza la mañana. Duelen los ojos al mirar ese brillo enorme que no deja ver el mar. Todo ese odio que han ido inoculando tan convenientemente los que dominan el mundo para dejarlo todo atado y bien atado. Duele saber que no hay nada que podamos hacer. Y mi corazón se remueve en este pecho cada día
un
poco
más
v
i
e
j
o.

puta3Asesinos que una vez fueron niños, campañas por los derechos de los animales, campos de concentración, programadores que una vez leyeron poesía, cárceles peruanas, todos esos cretinos que llenan los gimnasios, cursos para parados, verbenas de verano, niños apaleados en hospicios latinoamericanos, entrevistas a Manuel Rivas, la canción del verano y el coño de la Bernarda.

Knut Hamsun es el mejor escritor del mundo.

Me acuesto siempre sobre las tres y media de la mañana. Después de ver todos esos vídeos de Prince que sus fans van subiendo a Youtube. A veces paso a Little Richard, James Brown, Motörhead, Chuck Berry o The Cramps… pero siempre vuelvo al Príncipe púrpura, mi primera gran influencia. Crecí con su música, escuché sus discos cuando la gente aún escuchaba música. Viví cada nueva entega de su material como una aventura, como un verdadero viaje, que siempre es interior. Conseguí sus elepés antiguos con esfuerzo y paciencia, descifrando cada código oculto, disfrutando de cada detalle de excelencia del pequeño genio de Minneapolis. Ahora todo eso es nostalgia pero él vive en sus canciones, que están más vivas que nunca.

Son las dos y once de la madrugada y todavía creo que podemos
cambiar
el
mundo,
hijos de puta. Toda esa maldad
i
n
s
o
n
d
a
b
l
e
y todo ese negror
y aún así
creo que
t
o
d
a
v
í
a
hay
esperanza
para la
belleza.

puta5Hay un pájaro azul, en algún sitio, que jamás podremos encontrar. Y algunos
todavía
lo seguimos buscando.

Lorca, poeta de España y de los gitanos y de la bohemia y de Nueva York,
enterrado como un perro en una cuneta.
Lorca, maricón,
héroe emplumado,
regresa de entre los muertos y dime que esto no es una puta mierda.

Escribir en verso está muy bien porque cualquier gilipollez que digas
adqiere
una especie
de solemnidad
difusa.

"Vamos bajando, bajando, bajando. Sí. Esa es
la única manera
de hacer que este mundo cruel cruel
escuche lo que tenemos que decir.
Junta las letras correctas y
haz un día mejor."


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Gente en la conversación

  • Invitado - Benny del Paso

    Lenguaje y silencio de Steiner resuena en mi cabeza siempre que te leo, “las palabras del poeta reúnen y engendran la capacidad de comprensión de la verdad”.

lanochemasoscura