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Nochebuena Hacendado

hacendado1

Alejandro Sanz en la cumbre del clima. Greta Thunberg tiene dieciséis años. Alejandro Sanz volando en su jet privado. Greta Thunberg mamándola. Alejandro Sanz dando un bonito discurso. Greta Thunberg tiene dieciséis años. Alejandro Sanz el ecologista. Greta Thunberg de resaca. Alejandro Sanz en su isla privada. Greta Thunberg en La Voz Kids. El último disco de Alejandro Sanz. Greta Thunberg fumando un chino. Un concierto de Alejandro Sanz. Greta Thunberg con depresión. Alejandro Sanz con el ano dilatado.

Voy a Mercadona
con diarrea.
Mercadona reformado,
ano blanqueado.
El culmen del capitalismohacendado2
es cagar
en los baños impolutos del Mercadona reformado
del Oleiros
del caudillo Gelo.
La mierda estalla en mi culo
y
mancho
la taza
y los azulejos
y
hasta
mis
jodidos
calzoncillos.
Compramos pan de queso, chicles y mozzarella
y nada más
porque ya estamos a fin de mes
a mediados
y aún hay que pagar el comedor de Martín.



Javier Bardem el ecologista. Nochevieja en Burundi. Javier Bardem el gran actor. Pederastas millonarios en Filipinas. Javier Bardem el revolucionario. Año nuevo en Sudán. Entrevista a Alejandro Sanz. Sicarios colombianos. Javier Bardem el intelectual. Mataderos a pleno rendimiento. Greta Thunberg ingresada por sobredosis. Veganos en Somalia. Javier Bardem el gilipollas. Nochebuena en el Congo. Alejandro Sanz. Tu madre me pone. Alejandro. La puta de tu madre. Sanz. Hijo de puta. A veces me siento tan solo...

Cuando revolví los grelos hirviendo lo vi. Un gusano marrón, como mi dedo meñique. Habíamos limpiado la verdura y allí estaba aquel pequeño cabrón marrón. Grelos con gusano cocido. Me revolvió el estómago. Tiré dos kilos de grelos a la basura. Me sentí un cobarde de mierda. Gusano hijo de puta. Entonces pensé en Alejandro Sanz.

Cuando la vecina del cuarto folla
nos enteramos todos
y la perra del tercero
se pone a aullar.hacendado3 A veces tengo tentaciones de gritarle
"¡córrete ya, perra!",
para que nos deje dormir
en
paz.
Y entonces pienso
que Greta Thunberg,
esa influencer sueca
que tiene dieciséis años,
a lo mejor debería de estar en la escuela.
Mi tía Pila pronuncia discursos más creíbles
que Greta Thunberg.
Pila tiene depresión
y ningún estudio
y cree que tiene
enfermedades extrañísimas
que
a
lo
mejor
ni siquiera existen
pero habla con una fe y una convicciónhacendado4
que para sí quisieran Greta Thunberg
y sus padres hipsters.
Mi tía Pila
emigró a Inglaterra
y
allí
estuvo
media vida
y aprendió inglés
y sacó adelante a su familia
y es una heroína
pero
no
es
retrasada
como Greta Thunberg,
que tiene
dieciséis
putos
años.
¿Dónde mierda está la Fiscalía sueca del menor?

Tres familias gitanas se mudan al piso de al lado. Alejandro Sanz y Javier Bardem de putas. No se pueden prohibir los cánticos racistas. Alejandro Sanz limpiándose el culo. No se puede prohibir la estupidez. Greta Thunberg haciéndose un dedo. Javier Bardem el activista. No se puede prohibir la mediocridad. Siempre habrá alguien dispuesto a ver Telecinco. Siempre habrá alguien que pueda escuchar una canción entera de Alejandro Sanz sin vomitar. Siempre habrá algún subnormal que pague por ver a alguna banda copia de Queen o Guns and Roses o lo que sea.



Mi tía Pilahacendado5
estuvo enfadada
con mi tía Pura
varios años
porque no se ponían de acuerdo
sobre el color del manto
del santo
de Soñeiro.
Estuvieron sin hablarse hasta que,
no se sabe muy bien cómo,
todo pasó.

La culpa de la contaminación es tuya por comprarte unos filetes; la culpa de la deforestación del Amazonas es tuya por no ser Greta Thunberg y no dar esos bonitos discursos; la culpa de que maten a los delfines no es de los japoneses ni de las sopas de aleta de tiburón sino tuya por no ir al trabajo en velero; la culpa de la degradación de la capa de ozono no es de las multinacionales y sus gigantescas factorías, es tuya por no tener pecas ni coleta como Greta Thunberg; la culpa de la contaminación del mar es tuya por echarte desodorante y porque no eres Alejandro Sanz.

Cagando en Mercadona.
Cagando marca blanca.
Cagando Hacendado.hacendado7
No es gozar
si no es pecado.
Las caras tristes y porcinas
de los clientes
iguales que las de los
empleados.
Tanta luz de led blanco y tanto orden y tantos escrúpulos y tanta limpieza
para
tanta
tristeza.
Mercadona de Dios
que quitas el pecado del mundo
ten piedad de nosotros.

hacendado6La Tierra no se va a joder por un poco de deshielo. Seguirá adelante pese a toda esta puta mierda. Renacerá una y otra vez y la vida seguirá abriéndose camino. No importa que seáis veganos o youtubers, hijos de puta. La Tierra nos sobrevivirá a todos y se cagará en nuestros muertos. Nochebuena Hacendado. Feliz navidad, cabrones.

Martín puso las dos monedas en la pared y me contó sus deseos: "quiero que todos los dinosaurios vuelvan a existir y no se extingan nunca más; y también quiero que toda mi familia sea feliz". Me olvidé de explicarle que dicen que no hay que contar los deseos. Siempre me pareció una gilipollez. Martín es la luz al final del tunel. Se me llenaron los putos ojos de lágrimas. Un motivo por el que levantarse para ir a mi trabajo de mierda. Y Roque en la barriga de María pataleando cuando ella se recuesta. Roque duro como el cuarzo, Roque roca de cuarzo. Roque seixo. Ahora más que nunca, siempre Vigo no. Forza Dépor, carallo.


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Proxenepadre

proxepadre1

Recuerdo perfectamente el día en que mi madre me dijo que la mierda del retrete iba a parar al mar. De repente me dio asco el mar, me dio asco la Humanidad. Todo fachada para tapar toda esa mierda. Gracias, de nada, perdón, usted primero, le acompaño en el sentimiento, por favor, faltaría más, buenos días, que aproveche, muy amable, me alegro mucho, salud, bienvenido, lo siento mucho. Toda esa corrección, todos esos grandes avances tecnológicos, todas las buenas acciones, la palabrería ecologista, los logros en la carrera espacial, lo que contaban los libros de texto, los grandes genios de la Historia, esa pretendida tristeza cuando un petrolero se rompía en dos vertiendo crudo, las normas de cortesía, las plegarias en misa, las buenas palabras, las promesas de Año Nuevo, las buenas intenciones, el respeto hacia los demás, la buena educación... eran simplemente ridiculeces. Tiramos nuestra mierda al mar y pretendemos llamarnos civilización. Salvad a las ballenas, salvad el Amazonas, salvadme los cojones. Da todo bastante igual si ni siquiera somos capaces de tratar nuestra mierda. No somos capaces de gestionar nuestra propia mierda y pretendemos gestionar nuestros sentimientos. Guarros de mierda. Vientres andantes. Sacos de caca. Mierda de mierda. Mierda.

Zyklon B. Vota PP.


Padres que venden a sus hijas a proxenetas. Padres que llevan a sus hijos a La Voz Kids sin cobrar siquiera. Pederastas que violan niños. Pederastas que ven La Voz Kids y se hacen pajas. Niñas putas filipinas. Niñas que ven La Voz Kids y quieren ser putas. Padres que asesinan a sus hijos. La gran final. proxepadre2Padres llorando en la gala. Padres prostituyendo a sus hijos en prime time. Una pausa para la publicidad. Los derechos del niño. Niños asesinados. La gran final de La Voz Kids. El emperador Tiberio y sus pececillos.

Thyssen. Auschwitz.

A Rosa de España no se le entendía nada al hablar pero la chica parecía feliz. Aún no existía La Voz Kids. Entonces ganó Operación Triunfo y adelgazó y se volvió guapa y se le entendía algo al hablar pero nunca más volvió a parecer feliz. Rosa de España es muy querida y valorada porque con gran fuerza de voluntad dejó de ser ella misma. Aquella niña gorda y fea nos recordó a todos que los gordos y feos quizás a lo mejor puedan llegan a disimularlo un poco. Se transformó en algo totalmente ajeno a ella, en un bicho estilizado en el que ya solo quedaba un atisbo de la verdadera Rosa. Qué guapa está ahora y qué delgada. Pero en el fondo Rosa de España siempre será fea y gorda, como España.

Porsche. KKK.


El bosque de los empalados de Vlad Tepes. El Escuadrón 731. Las torturas medievales. Los ustacha croatas. Los niños descuartizados de Guilles de Rais. El delirio de Calígula. Samuel Little. Cámaras de gas nazis Siemens. Campos de concentración en Korea del Norte. Prisioneros palestinos. Cadáveres en vida. Patrick Nogueira asesinando a sus primos de tres y un año mientras se lo cuenta por güasap a su novio. El Chicle. El coco. El hombre del saco. Marta del Castillo. El Primavera Sound. proxepadre3La policía disparando a bocajarro a estudiantes en Hong Kong. Niños pakistaníes cosiendo durante catorce horas tus nuevas Nike por veinte céntimos al día. Las nuevas Nike Prada. André Bretón. La última película de Tarantino que siempre resulta peor que la anterior. El demonio. La Voz Kids. El infierno. La cabaña del Tío Tom. Moby Dick. Todos esos libros decimonónicos que leo en vez de esas mierdas escritas por bloggers. Mi manía de leer solo a gente muerta. Prerrafaelismo. Prisciliano de Ávila. Esa infame mentira que es el Camino de Santiago. Esa falsedad del Xacobeo financiada por los muchachos del Opus Dei.

M. Rajoy. Niñas de Alcásser.

No es no. Idi Amin en leotardos. Leopoldo II en un after. Ranavalona I con la regla. Stalin en la intimidad. Bertín Osborne, gilipollas de España por la gracia de Dios. Erzsébet Báthory de compras. Hitler fue una vez un niño. El niño Hitler. El pequeño Hitler en La Voz Kids. Morcillas veganas de sangre humana. Un disco de Mónica Naranjo. El primer Starbucks de Coruña. Los Reyes son los padres. Mc Donalds en Somalia. Risto Mejide. Risto Mejode.


Hiroshima. Mein Kampf.

La culpa de que el mundo se vaya a la mierda no es de las multinacionales que envenenan a mujeres y niños de países lejanos con Gobiernos ausentes. La culpa es tuya por comprar unos filetes de ternera. La culpa del cambio climático no es de las gigantescas fábricas que contaminan el mundo. La culpa es tuya por cocinar unas costillas de cerdo. La culpa de que los mares se emponzoñen no es de los vertidos de las factorías en países tercermundistas. Es tuya por pedir unas pechugas de pollo en el súper. La culpa de la polución no es de los grandes fabricantes que aniquilan la naturaleza con impunidad ni de La Voz Kids. La culpa de todo es tuya por querer comerte un chuletón en Nochebuena.

Absolut. Dante Alighieri.

A los putos japoneses no les llega con seguir cazando ballenas y delfines. Los esquilmadores del mar. Asesinos de ojos rasgados. La Voz kids versión amarilla. Necesitan maltratar a los animales para sentirse vivos. Todo ese dolor en vano. Toda esa tristeza que jamás llegarán ni siquiera a atisbar. Cortan a los peces todavía vivos. Cercenan a los pulpos tentáculo a tentáculo, entre risas. Ajenos a todo ese dolor. Jodidos psicópatas. Devoradores sin alma. Estómagos danzantes. Mucho rito y pocos cojones. Engullen la carne aún viva y palpitante de esas pequeñas e indefensas criaturas. Se tragan pequeños pulpitos vivos mientras se hacen selfies. Exportan al mundo esa porquería del sushi, esa mierda infecta. Los homo sapiens descubrieron el fuego y comenzaron a cocinar la carne directos hacia la civilización... los japoneses se quedaron en el camino. Solo las alimañas y los japoneses comen pescado crudo. Podrían comer carroña en vez de sushi, no notarían la diferencia. Los japos podrían ver La Voz Kids sin inmutarse. El fuego marcó el paso del Paleolítico al Neolítico, proxepadre4menos para los amarillos. La mierda cortada en tacos y rodeada de arroz blanco seguro que también tendría su público. Mieshi.

Nagasaki. Make América Great Again.

Monos torturados hasta la muerte en laboratorios. Niños descuartizados. Vacas con estómagos horadados. Prisiones bolivianas. Todo ese dolor inconmensurable. NIngún poeta se ha acercado. Ningún verso sería suficiente. Cristianos devorados por los leones en el Coliseo para disfrute de los patricios. Los pedagogos y su secuestro de las Humanidades. El complejo de inferioridad de las Humanidades respecto a las ciencias exactas. Reposiciones de La Voz Kids en el Purgatorio. El mundo es de los mediocres. Mis amigos genios trabajan todos de camareros o teleoperadores. Las sabandijas son profesores de universidad y funcionarios. Me importa un huevo que suspendas matemáticas, hijo mío. Iniciemos la lucha armada en las calles. Coged las armas ya. Muerte ante barbarie. Os pretenden enseñar personas que no han leído ni a Kafka ni a Ovidio ni a Yeats ni a Baudelaire ni a Nietzsche ni a Camus ni a Celine ni a Poe ni a Lovecraft ni a Bukowski ni a Eduardo Mendoza ni a Knut Hamsun ni a Emilia Pardo Bazán ni a su puta madre. Pretenden hacerse llamar profesores cuando solo son burócratas. Cuando no han visto ni Cristal Oscuro ni El Dorado ni los Gremlins ni Cabeza de Vaca ni Alien, el octavo pasajero ni los Cazafantasmas ni ni los Critters ni París-Texas ni Dentro del laberinto ni Pulp Fiction ni La historia interminable ni El club de los cinco ni Pesadilla antes de Navidad ni Batman ni los Goonies ni Depredador ni las tres primeras de Star Wars ni una puta mierda.

Alfonso X. El coño de la Bernarda.

proxepadre55Perdóname por haberte gritado. Perdóname porque contigo pierdo la paciencia a la mínima y no sé por qué. Porque he sido un miserable. Un puto miserable. Perdóname porque eres mi norte y mi sur... y créeme que lo sé. Perdóname por todo. Perdóname porque en tus ojos negros insondables he visto a Dios y me he quedado petrificado. Perdóname por no haber echado los calcetines al cesto de la ropa como te gusta. Perdóname porque he sido un imbécil. Perdóname por quererte tanto. Perdóname porque sé que a veces soy insoportable. Perdóname por no acostar a Martím nunca a tiempo. Perdóname por todas esa noches que te dije que ya iba para cama y me he quedado hasta las tantas escribiendo mi novela inmortal. Perdóname porque no soy ese escritor inmortal del que te he hablado. Perdóname por no haberme atrevido todavía a atracar un banco. Perdóname porque nunca te he demostrado todo lo que te quiero. Perdóname porque me parece que nunca sabré doblar las toallas como tú, María.

Te quiero.


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Poca mierda para tantos culos

prieto1

Recuerdo el sombrero estampado de flores de mi abuela Hortensia, la primera vez que escuché a Little Richard, el olor a cerveza y Ducados de la barba de mi padre, el muñeco de gorro rojo que perdí en la guardería, la primera palabra de Martín, las borracheras en El Porrón, el gol de Bebeto a Zubizarreta en Riazor, la primera teta que toqué en Sexto de EGB, aquellas verbenas en Oleiros que me parecían la cosa más triste del mundo, los primeros ensayos, mi padrino levantándome por los aires con una sola mano, tus ojos oscuros frente a la Torre de Hércules aquella noche, clases particulares en Taragoña, mi abuelo Fructuoso en la lareira. Hey, honey, take the Walk on the Wild Side.

prieto2Recuerdo cuando se iba la luz en Carnota y comíamos santiaguiños, los estertores de mi abuela Pura gritando "¡Deixádeme ir!", cuando sostuve en mis brazos a mi hermano recién nacido, cómo pensaba en el infinito hasta que conseguía crear una sensación física e insondable en mi cerebro, como recreando el vacío existente antes de la creación, de forma geométrica; yo tendría unos seis o siete años, nunca he vuelto a sentir nada parecido... al final era una sensación física, como si se me doblara el cerebro. Paraguay. Rojaijú. Recuerdo aquellas tardes en la facultad de Xeografía e Historia de Santiago y todas aquellas otras en El Universal, el bar de enfrente. Pablo, Gerardo, Pulpis, Huevito, Isra, Fulero, Diego, David, Noela, Olalla, Dani, Elena y tantos otros. Historiografía con Jiménez. Recuerdo cuando dormí con Olalla en la habitación de mi pensión y cuando lloré en las escaleras de la discoteca Afreketé y cuando todo comenzó a terminar. El concierto de La Frontera en Noia. Heredeiros da Crús en Boiro presentando el "Erecsiones munisipales".

Recuerdo a Roberto Rodríguez Tasende, el último poeta vivo, el único poeta del mundo. A unha bolboreta morta. Recuerdo los recitales en Bonaval y cómo pedíamos vasos de leche en las discotecas ante la mirada atónita de las camareras. Me enterrabas con tierra de verdad mientras recitaba mi poesía y luego tú cortabas una cabeza de vaca mientras declamabas a gritos. Leíamos a Kafavis, a Kafka, a Jim Morrison, a Baudelaire, a Nietzsche, a Bukowski, a Manuel María, a Poe, a Bécquer y a tantos otros. Aquellas tardes con David en la Plaza Roja en las que le íbamos poniendo nota a las chavalas que pasaban. Jorge Drexler y Calamaro y Todo lo demás.



prieto3Y sin embargo a veces no sé si tengo cuarenta o cuarenta y uno y de verdad que no sé en qué año estamos. Y tampoco me preocupa demasiado. El concierto de Motörhead en el Sar. The Cramps en Paredes de Coura. Prince en Santa María del Mar. Los Ramones en el Coliseum. "Jimmy vive". Mötley Crüe en la Cubierta de Leganés. Tutoriales en Youtube para hacer entretenidas manalidades. Tutoriales sobre cómo hacerse una paja. Los cómics de DC de "La cosa del pantano".

Recuerdo ver la primera peli de los Cazafantasmas aquella tarde que iba a ser Nochebuena con todos los primos. Toda la familia reunida. Centollos y toda esa alegría. Uno de los días más felices de mi vida. Estábamos en una especie de cafetería-confitería que ya no existe, creo que ahora allí dan clases particularers de coaching o alguna mierda así. Claro que todo se jodió después, cuando Fernando se portó como el gilipollas que es al pedirle a mi padre de mala forma unas revistas que le había prestado. Después mis tías se fueron enfadando unas con otras hasta que toda la familia quedó enfadada entre sí. La mierda de siempre.



Mi juventud por el desagüe de la ducha, en espiral desperdiciada. Mis ilusiones resquebrajadas, el brillo en los ojos que se ha ido disipando. La sensación constante de que me han estafado. Barriga, calvicie, autocomplacencia, una hipoteca a cincuenta años, un trabajo de mierda, misantropía. Ya no puedo sujetar la toalla mojada con la polla empalmada. Mis músculos reblandecidos... y prieto5sin embargo todavía podría partirte la cara sin mucho esfuerzo. Pocas cosas que me sorprendan, poca mierda para tantos culos. Cuarentañero. Escucho canto tuvano y a Iggy Pop. Tengo cuarenta y uno y voy a romperos la cara, mamones.

Me asomo por las noches a la habitación de la plancha y miro todas las ventanas encendidas del vecindario. Patio de luces del mundo futuro. Veo cada luz y pienso que queda esperanza porque a lo mejor en alguna de esas casas puede vivir uno de esos niños mágicos que nos salvarán de la barbarie. Cada luz encendida en la madrugada es como una nueva esperanza para las humanidades y el amor. La habitación de la plancha será para nuestro futuro hijo Roque. Mañana vamos a ir a la matrona y llevaremos a Martín con nosotros y tendremos que justificar la falta a clase y creo que pondré "Asuntos familiares" sin más, o algo así.

Mercado Navas. Real Madrid 6 - Galatasaray 0. Mi hermano me manda un guasap contándome que Little Richard acaba de sacar un disco de góspel. El viaje a Madrid y haberos conocido. El templo egipcio, la Plaza Mayor, vosotros en vuestro esplendor, mejores que como os habíamos imaginado, el tigre y el colgante que le regalásteis a Martín. Muchas gracias por todo.

No me quiero morir nunca, hijos de puta.


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lanochemasoscura